Perder por AFAno !

por Imanol Vergara
“Es difícil asumir que esto ya no nos pertenece”, la frase de Marcelo Bielsa post-eliminación de Chile en octavos de final ante Brasil sirve para ilustrar un sentimiento que también nos aqueja con un delay de cinco días. Pero mucho más difícil es intentar un análisis con la cabeza fría cuando el cadáver de un sueño aún humea.
La selección Argentina de fútbol se quedó sin mundial luego de la dolorosa derrota por 4 a 0 ante Alemania, la más abultada desde el 0-4 ante Holanda en la Copa del 74. Y con ello, el quinto mundial sin alcanzar las semifinales, 20 años que dicen que no son nada, pero las cintas con las imágenes de Italia 90 se ven roídas por el tiempo. Messi solo tenía 2 años, miren si no pasó el tiempo.
Como indica el manual, los análisis deben hacerse estudiando factores intrínsecos y extrínsecos. El análisis introspectivo va desde las puertas de la concentración hacia el campo de juego. Allí no hubo atenuantes ante un rival claramente superior en todas las líneas que jamás se sintió incomodado por el equipo de Diego y que con su típico juego alemán sumado a una generación dotada técnicamente (la de los Muller, Ozil, Podolski o Shweinsteinger) armó un verdadero festival de fútbol. Como nunca, la derrota argentina fue más mérito del rival que provocada por falencias propias. Por supuesto que hubo errores como la soledad de Mascherano en la mitad de la cancha, los huecos en defensa y la fragilidad emocional de un equipo que tras el segundo gol se desmoronó; pero el rival las acentuó y las capitalizó al máximo.
Desde las culpas que le caben al entrenador podríamos hablar de una lista de buena fe descompensada en la que para reemplazar a Mascherano sólo estaba Bolatti (más proclive al tránsito de balón que a la recuperación del mismo)o la presencia de seis delanteros cuando en el medio sólo habían tres recambios. Podría decirse que se equivocó Diego al no incluir a Verón ante los teutones para hacer doble 5 y ayudar tanto en la recuperación como en la creación y así liberar un poco más a Messi y alivianar a Masche. También podríamos endilgarle a Maradona la falta de reacción para hacer las sustituciones. Es fácil decirlo ahora, pero decirlo antes sería brujería especulativa.
En cuanto a los jugadores, el error más grave estuvo en la falta de rebeldía para sobreponerse a la adversidad. El gol de Muller a los dos minutos de partido propiciaba una situación insólita para la selección en este torneo: estar en desventaja. Sin embargo, contaban con algo a favor: el tiempo, quedaban 88 minutos para darlo vuelta, no lo aprovecharon. Además, hubo fallos como falta de concentración en las pelotas detenidas, anticipación para ganar las pelotas divididas y desmarque para dar opción de pase. Más allá de las facilidades que brindó Argentina, Alemania es un gran equipo y ganó por su propio mérito. No olvidar que esta selección venía de golear a Inglaterra y dar exhibiciones ante Australia y Ghana.
Sin embargo, este partido no debe empañar un aceptable mundial, que no alcanza a colmar las expectativas y la sed de victoria, pero hubo cosas rescatables. 1) La vocación ofensiva: Diego confió siempre en sus atacantes y en la filosofía del “no me importa que me claven 4 si yo clavo 5”, así la Argentina fue uno de los equipos más goleadores del torneo (10) y de los que más situaciones de gol generó (95 remates, 43 a puerta). 2) La innegociabilidad del tridente Messi-Higuaín-Tevez: muchos dirán que esos jugadores juegan solos, puede ser, pero Diego se la jugó, los puso y rindieron. 3) El manejo del grupo: Francia 98, Corea y Japón 02 y Alemania 06 estuvieron signados por las divisiones internas del plantel (Batistuta vs. Crespo-Piojo López, Sorín vs. Verón, o todos vs. Riquelme), Maradona armó un grupo unido en el que todos tiraban para el mismo lado. 4) La entrega del entrenador: absorbió todas las presiones, las cámaras, los flashes y los periodistas iban con él, el equipo se liberó, produjo buenas actuaciones y sumó la cota más alta de triunfos desde Mexico 86 (2 triunfos en Italia, 2 en EEUU, 3 en Francia, 1 en Corea y Japón, 3 en Alemania, 4 en Sudáfrica).
Puertas del búnker de Pretoria hacia afuera, es decir, a nivel dirigencial se puede leer la falta de una “política de Estado” que determine una línea coherente que defina un patrón de juego que se mantenga en el tiempo, más allá de los entrenadores y pese a los fracasos. Los 20 años sin semifinales muestran como se ha perdido el ADN del fútbol argentino, no por las derrotas, sino por la designación de los entrenadores, cuyos estilos y propuestas han sido variadas.
Coco Basile fue el primer DT post-Bilardo con un estilo totalmente antagónico al Narigón. Manejo de vestuario a la vieja usanza, acumulación de talento en ofensiva, poca rigurosidad táctica. Después de Coco, vino Passarella con un estilo de conducción personalista, autoritario, con un esquema de juego más equilibrado. Tras la desazón de Francia 98, arribó Marcelo Bielsa, un obsesivo de la táctica, detallista, de juego vertical, directo, riguroso e inflexible con un manejo de vestuario distante pero sin perder el control. Luego de la decepción de Corea-Japón, llegó Pekerman, un tipo pragmático, conocedor del recurso humano, que perdió el control sobre el vestuario y cuyo sistema de juego oscilaba entre el lirismo y la intrascendencia. Chau Pekerman, de vuelta Coco, chau Basile, welcome Maradona y lo que ya sabemos. Una montaña rusa de estilos.
Para que Argentina vuelva a estar entre los 4 mejores equipos del mundo, la AFA debe pensar más allá de los cuatro años que dura un proceso. Debe seguir el ejemplo de Alemania, España o, incluso y pese a todo, Italia. Los alemanes, dieron en 2002 la oportunidad a Jurgen Klinsmann que llegó con Joachim Low como ayudante. Manteniendo la filosofía del fútbol alemán, disciplinado y paciente, obtuvieron el tercer puesto en 2006. Klinsmann renunció pero asumió su ayudante que le agregó magia y asumió el costo político de llevar adelante el recambio generacional ¿Resultados? Subcampeón de Europa en 2008 y semifinalista en Sudáfrica. España con un juego estupendo, lírico, con sentido de la estética, cambió su historia y alzó la Euro 08. Se fue Aragonés y llegó Del Bosque, la misma escuela ¿Resultado? Por primera vez en la historia España es semifinalista de una Copa del Mundo. En tanto, pese a su temprana eliminación, Italia siempre ha sido fiel a su estilo y ha tenido entrenadores que lo respetaron. Podrá gustar o no, pero el resultadismo y el catenaccio le han dado a la azzurra 4 mundiales y una Eurocopa.
En fin se ha ido otro mundial, habrá tantas interpretaciones como personas hay en la Argentina. Se ha jugado bien, regular y mal, pero el resultado es el mismo de los últimos 20 años: lágrimas y ver las semis por TV. Por eso, esta situación es algo que excede al cuerpo técnico y a los jugadores. La historia del fútbol argentino necesita que la dirigencia cambie, y si no, que cambie la dirigencia. Porque si no seremos unos eternos abonados a “asumir que esto ya no nos pertenece”.

Fito Páez Barcelona Confiá

Por Maxi Uceda
La noche comenzó tranquila y terminó igual. Pero no esa tranquilidad que en materia de conciertos se suele mezclar con aburrimiento o desgano, sino que fue la tranquilidad del que sabe que hace bien su trabajo. Mientras que para los que asistimos como público fue esa tranquilidad de saber que siempre nos vamos conformes con lo brindado.
Se escuchaba demasiado bien, quizás extramadamente bien. Es posible que esto haya ayudado a inhibir un poco al público que asistió, colmando casi en su totalidad,a l`Auditori de Barcelona. Le costó a Fito Páez romper el estigma de las grandes salas destinadas a la música clásica con sus sonoros acordes rockeros. De hecho bromeo al respecto diciendo "qué elegantes estamos todos hoy", pero lo consiguió. A fuerza de buen humor y una sonoridad casi perfecta, Páez, quién esta vez llegaba muy bien acompañado a Barcelona, entregó un Playlist potente, en él aprovechó para presentar su disco nuevo Confia y, como siempre repasar, su discografía.
Vestido con traje y corbata blanca, brillaba en el escenario como una especie de halo que emanaba una potencia que desde su garganta acuchillan las palabras para abrirlas y siempre recrudecerles el sentido. Más canoso y liviano en esto de presentarse en vivo, lo veía y pensaba desde mi butaca "mierda, ¿este tipo se dará cuenta que hay gente que lo sigue desde que son adolescentes y que muchos con casi 50 años y en Barcelona, se siguen dando cita a sus conciertos?". Por supuesto que la respuesta a mi pensamiento no llegó. Lo que sí es cierto, es que desde el piano, Fito, nos hace un par de guiños a quienes ya estamos ejercitados en esto de ver sus conciertos, pues ya es un clásico la introducción a Once y seis, y sabemos que en el momento de las distorsiones hay que ponerse el cinturón de seguridad ya que éstas, son el preámbulo a Ciudad de pobres corazones. En conclusión el guión se repitió una noche más.
Una nota al margen, pero que me llamó la atención, fue en un momento que miré para la salida de la escena y estaba Alejandro Avalís (manager de Fito desde hace años). Estaba ahí sentado, en bambalinas, viendo todo lo que pasaba. En ese momento pensé que es increíble la fidelidad que ese hombre le ha demostrado a Páez año tras año, concierto tras concierto. Cuidando todos los detalles y atento de que nada se desajuste del fino encordado que existe entre el escenario, el público, los técnicos y los vasos de vodka.
Con menos temas que en la gira Argentina, y con un concierto de 2 horas (bises incluidos), prolijo, sonando como hacía mucho que no sonaba, lleno de energía y con la pasión intacta, Fito, cerró una fase de la gira en Barcelona -"siempre terminamos las giras en Madrid, hoy lo hacemos aquí, asique vamos a salir a demoler la ciudad", acotó-.
Sobre el final del show y mientras cantaba “Dar es dar”, una chica le acercó un papelito que tenía algo escrito. Fito, siguiendo la melodía de la canción adaptó lo que la nota decía, que era algo así como que esta chica había abierto un bar bautizado Polaroid. Leído esto, se guardo la nota en el bolsillo y quién dice que hayan terminado los festejos en ese bar. Lo que sí queda claro es que en algún bar terminaron.
Así se presentó Fito Páez en Barcelona, continuando con el círculo del artista, que debe cambiar la piel cada vez que sube al escenario, para que su público, la desgarre y se lleve un poco de esa desnudez que todos buscamos en el otro. Esa desnudez, que nos permite a través del otro vernos a nosotros mismos, contemplar sus partes para encontrar las nuestras y así sentirnos completos.

El significante del Valor

Por Imanol Vergara
Hay expresiones que no pueden separarse del contexto en el cual se han producido y del componente paralingüístico que obligatoriamente debe acompañarlas. Las palabras o las frases sin este componente carecerían de verdadero significado y dejarían al interpretante en un lugar de inutilidad importante.

El FC Barcelona consiguió el último fin de semana su vigésimo título de Liga con récord de puntos (99) y un andamiaje que rozó la perfección o, mejor aún, directamente se encamó con ella. Felicitaciones a los blaugranas. Pero lo que más impactó fue la celebración, particularmente las palabras de L10nel Messi. “¡Visca el Barça, visca Catalunya y aguante Argentina la concha de su madre!”.

Messi dijo mucho más de lo que el significado arbitrario de las palabras denotan. El 10 del 10 le hizo un guiño al pueblo argentino que espera de él lo que los aficionados del Barça disfrutan dos veces por semana. Ese guiño es compromiso, ahora manifiesto, del mejor jugador del mundo con la causa argentina en la próxima Copa del Mundo. “Aguante Argentina la concha de su madre” es más que decir “Aguante Argentina”. Le da una mayor fuerza enunciativa, mayor enfásis, desgarrando el sentir al momento de enunciar. “La concha de su madre” es un compromiso, es la firma de un contrato tácito que establece dejarse más que la piel en el aguante. Sin dudas, más importante que jurarle amor eterno a una mujer. Pero también muestran a un Messi de carne y hueso, real, con sentimientos, que con esto epítetos intenta silenciar aquellas voces que lo tildan de antiargentino, hereje maradoniano que ni siquiera sabe cantar el himno…patrañas.

Pero vayamos al componente paralingüístico, Messi creció, es un hombre. El momento cumbre fue incluso antes de soltar el aliento en el micrófono. Después del emocionante aullido de la penya barcelonesa a un Iniesta que acosado por las lesiones se perdió gran parte de la temporada, Messi agarró el mic y miró con altivez y elegancia sin mirar a nadie en particular. La mirada superadora agitando el micrófono en la mano era como si hablara y dijera “Soy el mejor del mundo, lo sé, todos ustedes lo saben y tengo unas ansias tremendas de morfarme el mundo”. Soberbia pura, de la buena. Esa soberbia que quizás le falta cuando juega con la albiceleste. Este mensaje es esperanzador para los argentinos, Messi creció y tiene más ganas que nadie de demostrar de lo que es capaz.

Fue un gesto y unas palabras bien maradonianas. Sé que las comparaciones son odiosas y, en esta caso, trilladas y nocivas; y pido disculpas por ello. Pero no puedo dejar de transmitir lo que sentí cuando vi y volví a ver millones de veces el video de las palabras de L10nel.

Todo esto fue un guiño a nosotros, los argentinos. Yo acusé recibo y ahora dejo de entregarme a lo místico y la cábala para sostener que Argentina levantará la Copa en Sudáfrica. Ahora me aferro al gesto de Messi. Argentina será campeón del Mundo porque tiene al mejor del mundo, que ahora sabe que lo es. Messi soberbio, altivo, elegante y, perdón Fito Páez, brillante sobre el mic en una mano. En 50 días, este artículo tendrá la verdad y si no perdón pero se me fue la olla. ¡Aguante Argentina la concha de su madre!

La historia nos absolverá?

por imanol vergara
Eran los albores de la década de 1990, cuando mi pasión por el fútbol empezó a despertar lo que el tiempo convertiría en mi profesión, nada rentable, pero mi profesión. Mucho tuvo que ver el periodista deportivo argentino Juan Pablo Varsky. En esa época no había internet, tampoco televisión digital que permitiera ver partidos del fútbol europeo en directo o al menos ver resúmenes de los mismos, con la inmediatez de hoy. Había que esperar al miércoles para, a través del cable, poder ver “Europa Hoy” un pequeñísimo programa conducido por Varsky y, así, los goles de Van Basten en el Milan, los de Cantona en Man U o los de Romario en el Dream Team. Su estilo siempre fue una inspiración.
Tras el triunfo del último fin de semana del FC Barcelona sobre el Real Madrid en el Bernabéu busqué la opinión de Varsky en su columna de canchallena.com. Su contenido fue el disparador de lo que ahora intento reseñar. En uno de los pasajes, JP afirmó sobre el equipo de Pep Guardiola: “Este equipo es maravilloso y tiene reservado un lugar en los libros”. La frase es brillante, no por lo que dice porque es una obviedad, pero por lo que deja de lado. Deja de lado, la estúpida y ridícula discusión de si es el mejor equipo de la historia o no. Porque no se trata de enfrentarlo con otras grandes formaciones de la historia del fútbol mundial, si no de disfrutarlo. Sería demagógico e hipócrita poner a este equipo en el pedestal. Demagógico porque es subirse a la cresta de la ola en un día de pleno sol en las costas del Mediterráneo. Hipócrita, porque una cuestión generacional y técnica me ha impedido gozar con la Hungría del 54, el Brasil del 70, la Naranja Mecánica, el Madrid de Di Stéfano, el Ajax tricampeón de Europa o, más aquí en el tiempo, el Milan de Arrigo Sacchi y el Dream Team del Barça de Johann Cruyff.
Cronológicamente, ese libro que reserva lugar a los grandes equipos comenzaría con una reseña sobre la selección húngara que fue subcampeona mundial en Suiza 54. Los magiares mágicos, como se denominó a este equipo liderado futbolísticamente por Ferenc Puskas, Sandor Kocsis y Zoltan Czibor se dio a conocer al mundo con la obtención de la medalla dorada en los Juegos Olímpicos de Helsinki 52. No sólo fue revolucionario por el logro sino por el planteamiento táctico de su entrenador Gustav Sebes, que fue el primero en animarse a jugar con un dibujo 4-2-4. Tras esa épica victoria, los inventores de las reglas del fútbol los invitaron a disputar un amistoso en 1953 en Wembley. Los magiares dieron cátedra y golearon 6 a 3 escupiendo la alfombra roja de la Reina Victoria. Nunca jamás Inglaterra había perdido en Wembley. Con estos antecedentes los húngaros llegaban al Mundial de Suiza como candidatos y estuvieron a la altura de las circunstancias. En la primera fase derrotaron a Corea del Sur por 9 a 0 y a Alemania Federal por 8 a 2. En cuartos de final y semifinales cayeron sucesivamente Brasil y Uruguay por el mismo score: 4 a 2. Llegaba la final ante Alemania, equipo al que ya había goleado en primera fase. Inesperadamente, los teutones se impusieron por 3 a 2, endilgando a los húngaros su primera derrota desde 1950. El fin de una era que se coronaba sin gloria.
Tras el fenómeno de los Magiares Mágicos, el Real Madrid dio el gran golpe fichando a la estrella húngara Ferenc Puskas, que a lo largo de su carrera marcó 512 goles en 529 partidos. La filosofía de ese maravilloso equipo; que obtuvo 5 Copas de Europa consecutivas entre 1956 y 1960 y que tuvo su canto de cisne con otra más en 1966; era según uno de sus cracks, Alfredo Di Stéfano: “Si nos meten dos, les metemos cuatro”. Ese equipo se recuerda por la maravillosa delantera formada por Kopa, Puskas, Di Stéfano y Gento.
No sería hasta 1970 cuando el fútbol nos ofrecería una de esas obras dignas de compararse con cualquier majestuosidad artística: “El Brasil del 70”. Campeón mundial con la mejor versión de Pelé, acompañado por una orquesta que sonaba tan bien que hasta los sordos podían escucharla. Carlos Alberto (el ADN mismo de los laterales brasileños), Gerson, Tostao, Rivelino y Jairzinho eran geniales, Pelé los hizo históricos. Los números hablan por sí solos: campeón invicto con pleno de victorias (6 sobre 6), 19 goles en 6 juegos (3,16 de promedio) y definitivamente la Jules Rimet en la vitrinas de la CBF. En su camino a la gloria cayeron 3 campeones del mundo: Inglaterra, Uruguay e Italia; y un subcampeón: Checoslovaquia.
Esa década ofrecería también dos grandes equipos que no tenían nada que envidiarle a Pelé & cía. Bajo la bandera del llamado “Fútbol total”, Rinus Michel, obsesivo de la preparación física, lideró al Ajax hacia la conquista de Europa primero y a Holanda a los libros de historia bajo el título de “La Naranja Mecánica”, después. Ese Ajax de Cruyff, Krol, Neeskens tomó por asalto el cetro europeo, y contra todo pronóstico, en 1971, 1972 y 1973. Rinus Michel si no era Dios, era Darwin y sino Einstein. Y con esa reputación fue contratado por la selección holandesa. Holanda que sólo había disputado, con más pena que gloria, los mundiales de 1934 y 1938, llegó a la Copa de Alemania 74 con la base del laureado Ajax de Amsterdam. Con una concepción táctica de movilidad permanente, sin ataduras a ninguna posición, con un formidable despliegue físico, los tulipanes llegaron a la final donde incluso ganaban 1 a 0 con gol de Cruyff. Pero la localía, la rigurosidad y el oficio de los alemanes terminaron inclinando la balanza para una de las injusticias más grandes de la historia. Como Hungría en 1954, otro rey sin corona.
Italia siempre estuvo caracterizada por el catenaccio. El lugar común lleva a despreciar el oportunismo y el resultado en detrimento del espectáculo y la expresión artística del balompié. Pero hubo una squadra italiana que dio por tierra ese debate, volviéndolo estéril: el Milan de Arrigo Sacchi, primero y el de Fabio Capello después. Con la base de la Holanda campeona de Europa en 1988 ese equipo desplegó potrero por cualquier campo transalpino o europeo. Rijkaard, Gullit y Van Basten más Baresi, Maldini y Ancelotti o Savicevic, Weah y Boban hacían exclamar al mundo: ¡Un equipo italiano que gana y juega hermoso! Entre 1989 y 1994 el AC Milan conquistó 14 títulos, entre ellos 3 Champions.
Paralelamente, en España surgía el Dream Team del FC Barcelona. Habiendo mamado el “Fútbol total” de Rinus Michels, Johann Cruyff comandó el primer Barça que conquistó Europa, después de años y años de frustració. Zubizarreta, Ferrer, Nando, Koeman, Juan Carlos Rodríguez Moreno, Bakero, Julio Salinas, Guardiola, Eusebio, Michael Laudrup y Hristo Stoichkov; escucharon las míticas palabras de Cruyff previas a la final de Wembley ante la Sampdoria: “hemos llegado hasta la final, ahora salid y disfrutad”. En 1993 se sumó el Chapulín Romario y ahí el brillo tuvo su más prolongado orgasmo el 9 de enero de 1994 en el Camp Nou ante el clásico de toda la vida. 5-0 tres goles de Romario y la Liga en la chistera. Todavía puede leerse en los periódicos de Catalunya: “El Dream Team estuvo muy ligado con Johan Cruyff y su paso como entrenador marcó una huella de imborrable estilo, que aún permanece en la memoria y en el recuerdo de todos los barcelonistas y los amantes del buen fútbol”.
Y así, este viaje por las páginas de la historia desemboca en el Barça de las seis copas. Me rehúso a escribir sobre el equipo de Guardiola, porque hacerlo es presentar un libro sin final. Este equipo todavía está escribiendo su hoja. Entonces, ¿por qué catalogarlo como el mejor? Si así fuera nos perderíamos de todos los otros equipos que también marcaron una época. No puedo decir que este Barça de Messi es mejor que todos los que comenté anteriormente porque a los otros no los vi. Este Barça es un homenaje a todas aquella grandes escuadras que juntos hacen del fútbol y su historia, el deporte más hermoso del mundo.

Benjamin Biolay en Barcelona

por maxi uceda
Me acomodo en la butaca y miro alrededor. Todo escapa de las paredes y de lo real. Flores de cerámica, caballos galopantes, árboles blancos que construyen un selvático entorno para la escena desde la cual diez musas hacen música cuyas notas perpetuadas en granito son oídas por Beethoven y Wagner que, cómplices de lo que cada nit sucede en su Palau, parecen ser los encargados de dar permiso a la actuación a los herederos de hoy. “Benvinguts al Palau de la música, apaguin els seus telèfons mòbils i recordin que està prohibit treure fotografíes”, grita la megafonía catalana que me hace volver de un dialogo imaginario que mantenía entretenido con Domenech i Mountaner, para caer en la fútil orden que, más directa que cordial, me insistía a desconectarme de los enceres infocomuicativos de pixelsuvenir, para colocarme el tubo de oxígeno en la espalda y sumergirme en las aguas de los telones aterciopelados. Un arpa, pianos, sintetizadores, chelos, trompetas, computadoras, guitarras, palabras, muchas hermosas palabras y dos bajos: uno eléctrico y otro en la garganta del cantante. Estos serán los instrumentos de la noche, instrumentos cuya función pocas veces ha sido más clara, ser las herramientas que trasladarán la consumación en obra de arte del ser de Bejamín Biolay, sus venas con el mundo de los oídos, por donde circulará esta esencia convertida en sonido. Sus canciones me llegan húmedas por primera vez, recién salidas de su garganta y parece que nada de lo que sucede está sucediendo en verdad. Pues apenas transcurren unos minutos y Biolay nos ha sacado ya a la calle, a la mugre, a esas miserias del arrabal en los bajos fondos de Pigalle, donde lo veo caminar borracho y presencio junto a los demás todas esas historias que nos susurra con voz de tormenta microfonada. “¡La chanson está viva!” grita Serge Gainsbourg y corre narcotizado, como salido de una escena de “Otto e mezzo” para abrazar a Marcello Mastroianni a quién le dice al oído: - Salúdame a tu hija de parte del garçon- cabeceando en dirección a Biolay. El repertorio es ajustado. Repasa su trayectoria musical pero toma los recaudos necesarios para hacer énfasis en su disco anterior, “Trash Yeyé”, nacido de la ruptura con su pareja (la actriz y cantante Chiara Mastroianni), mientras las secuencias más electrónicas y melodías más poperas dan lugar a “La superbe” su más reciente álbum y el más viejo de los pecados, “La soberbia”. El concierto llega a su fin. Regresamos de la escapada parisina por la magia del aplauso, sin embargo el concierto del francés me deja perfume a tango. Quizás sea porque caigo en el error tan típicamente argentino de comparar todo con nosotros mismos, pero eso fue lo que me sucedió. Tras haber disfrutado feliz de deux heures et demies des chansons françaises, tengo una enorme necesidad de abrazarme al Polaco Goyeneche. Pues sin duda Benjamín Biolay y su música poseen perfume tanguero, tal vez éste sea el que se esconde en el legado de la herencia parisina de nuestro país, un parfum a nostalgia y arrabal. Pero si bien los perfumes pueden ser heredados, las esencias son intransferibles, y cada vez que la nostalgia y arrabal me dan un tirón, la esencia del Río de la Plata se vuelve rocío en el aire y viaja con el viento hasta Barcelona, para darme un abrazo amigo en la voz de un buen tango socarrón.

FE DE REMATE!

por Imanol Vergara
Nadie ha ganado tanto como él. Veamos, 16 títulos de Grand Slam, 62 en general, más de 55 millones de dólares en premios (sin contar los ingresos por derechos de imagen y publicitarios), una esposa que le administra los recursos y, como si fuera poco, dio a luz a una futura pareja de dobles: las mellizas Charlene Riva y Myla Rosa Federer; por supuesto estamos hablando de Roger, su papá.
El último fin de semana Roger Federer venció al británico Andy Murray por 6-3, 6-4 y 7-6 en 2 horas y 41 minutos, y de esa forma se adjudicó el Abierto de Australia, primer Grand Slam de la temporada. Pero el hecho en sí excede la noticia. Es que con su trabajoso triunfo sobre Murray, ahora número 3 del mundo, el suizo alzó su 16º título grande, el 4º en la tierra de los canguros, luego de los obtenidos en 2004, 2006 y 2007.
Los dulces 16 del Número 1 del mundo representan el fin de una discusión que se ha mantenido durante el último lustro: ¿es Roger Federer el mejor tenista de la historia? A esta altura del año pasado la discusión persistía porque Nadal se empeñaba en hacerlo sufrir. En la final australiana de 2009, el español se imponía al helvético (triunfo nº 12 sobre 15 en finales del mallorquín sobre Roger), lo mantenía en el segundo escalafón del ranking mundial y detenía la cuenta GS de Federer en 13 títulos, sin poder superar a Sampras, dueño de 14 grandes entre 1993 y 2000. Deshauciado, el FedererExpress lloraba y aseguraba que no aguantaba más esa situación.
A partir de allí, break point y a cuidar el saque. La mano empezó a cambiar en el Master de Madrid donde el suizo se impuso a Rafa Nadal, se quitó el karma y la puesta en marcha del plan “Quiero recuperar el cetro mundial y ser el mejor tenista de la historia, aunque llore Sampras” estaba en ejecución.
Llegó Roland Garros, a título personal su única cuenta pendiente. A la sombra de “Onán” Nadal en 2006, 2007 y 2008; Federer arribó a la tierra que adoró a Gato Gaudio con “la firme intención de caldear el ambiente y armar un buen escándalo”. Sin quererlo, el sueco Robin Soderling fue el convidado de piedra, para que Roger sea Batman, y sabido es que donde manda capitán no manda marinero. Robin le impidió a Nadal obtener su 5º Rolanga y llegó a la final donde no pudo con la bomba de relojería suiza. Adiós piedra de la derrota, bienvenida piedra de la victoria y “Hola Pete, me llamo Roger y yo también tengo 14 Grand Slams”.
Pero todavía había más en la historia. Tras su decepcionante paso por París, Rafa se bajaba de Wimbledon, donde debería haber defendido la corona arrebatada al Rey Roger I en 2008. Ya más relajado, más reconciliado con su tenis, el helvético se impuso a Andy Roddick y recuperó de manera impoluta, justa y blanca como manda la historia del All England Tennis Club y con perdón de Bob Marley el título de “Rey de la hierba”. Esto significó su 15º campeonato grande, la recuperación del número 1 del ranking de la ATP y, ya de una vez por todas, la superación de la marca de Pete Sampras.
En agosto de 2009 podría haber alcanzado los dulces 16 de no haber sido por un tal Juan Martín Del Potro con ínfulas de ser el ícono tandilense más conocido, por encima de la piedra movediza. Así Federer perdió la oportunidad de alcanzar su 6ª corona de US Open, tras las obtenidas en 2004, 2005, 2006, 2007 y 2008. Pero él sólo se lo tomó como un dilatador de placer, estiró el deseo y en Australia acabó con una discusión, que al menos en términos estadísticos, no resiste ningún tipo de análisis. No faltará quien diga que le falta la Copa Davis, pero eso es como pretender que el gran delantero del Milán en la década de 1990, George Weah, clasificara a Liberia a una Copa del Mundo.
Roger Federer, nacido el 8 de agosto de 1981, es el mejor tenista de la historia. De esta manera, así como en fútbol hablamos de Diego Maradona (al que no le guste que se compre un helado y lo lama), así como en basket hablamos de Michael Jordan, así como en el automovilismo (con perdón de Juan Manuel Fangio) hablamos de Michael Schumacher y en el boxeo hablamos de Cassius Clay o Mohammed Alí (cómo prefieran decirle), en tenis hablamos de ROGER FEDERER.